[Veuillez remonter... Il n'est que le second poste...]

Se redresse brutalement. Les yeux grand ouverts. Un regard à droite. L'hermaphrodite dormait à poings fermés. Soupir. Il se détend petit à petit. Pense à la prochaine naissance. Hiruko. Il fallait le dessiner. Le dessiner, puis trouver la mécanique la mieux fondée pour sa coque. Prendre les mesures nécessaires à l'élaboration de la coquille principale, de sorte à ce qu'elle englobe et épouse parfaitement les formes de son porteur. En faire une seconde peau, ni trop épaisse, ni trop lourde. Être capable de se mouvoir à l'intérieur comme si elle était sa propre échine. Ne pas remettre en cause les principes fondamentaux de l'échelle. Non, non. Arrêter d'y penser. La nuit, encore pleine. La lune régente pour des siècles encore. Ne pas oublier sa compagnie. Ne pas oublier la Belle endormie. Lui faisait face, dormait comme un enfant. Juvénile. Paisible. Changer d'apparence. Il lui fallait son avis. Maintenant.
Tend le bras en sa direction. Espérance. L'atteindre, le brusquer. Murmurer à son oreille les quatre syllabes qui faisaient de ce mot son identité. Le réveiller. Hésite, le repli. Liés-déliés. Frôle sa chair du bout des doigts. Pose finalement sa main sur son épaule. Chuchotement.

- Deidara...?

Pas de réponse. Il le secoue légèrement.

- Deidara...
- Huuuuuuuuumm...

Un pli de bouche, il ne se réveilla pourtant pas. Cependant, il était un nouveau problème auquel le marionnettiste n'avait guère pensé. Les langues n'étaient enfermées. Sa salive inondait les draps. Haut-le-cœur maladif. L'ardent contint un gémissement de dégoût. Tout le courage du monde. Double l'intensité de ses brutalités.

- Deidara...!
- Non.. pas les scorpions... pas les... 'plose pas... bien ça... hum...

Il lui donna un coup de pied dans la jambe. Le jeune homme du Sable plissa les yeux sous la douleur de courte durée. Il dormait sur le côté, position fœtale. Gage d'attention et d'intérêt, sans escompter l'amour porté sur les arts. Il était pré-destiné à dormir de cette manière. Quand il perdit son masque de joie, de peur, il sombra à nouveau. Le Scorpion perdait patience. Il n'était plus de mise d'y aller avec tact et douceur. Son oreille était sensible. Cela serait si aisé. Son tympan à la merci de ses lèvres. Il faudrait s'esquiver rapidement.

- DEIDARA!

Se retire quand lui balance tout le haut de son corps vers l'avant pour le relever. Son cœur battait vite, à en croire la main divine qu'il apposa sur sa poitrine.

- OÙ EST PASSÉ L'SAKÉ?!

Un temps. Le jeune blond calma sa respiration catastrophée. C'en devenait comique tellement lamentable. L'air navré de l'illusionniste n'en démordit point, même lorsqu'il fut porté sur lui un œil plus critique que l'Inquisition.

- Quoi?
- Tu... Non, oublions. Puis-je te poser une question?
- ... Non, jt'en ai pas laissé. Maint'nant, bonne nuit.

L'androgyne esquisse un mouvement de pivot. Un sentiment inconnu et trop puissant pour être maîtrisé submergea l'impatient. Et sans même qui s'en soit rendu compte, il avait saisi violemment le poignet de l'artiste. Les yeux dans les yeux. Langage oculaire.

- C'n'est pas cela. C'est plus... personnel.
- Accouches, le rouge. Hum.

Tension. Il libère son bras, permet à ses joues cadavériques de prendre une légère teinte rosée. Il n'avait strictement aucune idée de ce qu'il faisait. Pulsion loin d'être si désagréable.

- Est... Tss... Trouves-tu mon corps beau...?

L'homme d'argile écarquille ses paupières, n'en croit pas ses yeux. Il les ferme, les rouvre. Décrypte le marionnettiste de haut en bas, de bas en haut. Leur gêne est palpable. Il mettait un temps fou à répondre. Il ne répondait tout simplement pas. Les iris de braise et ceux de glace en conflit. Aucun n'osait parler. Ce fut le shinobi des Roches qui brisa le silence. Toussota.

- Hum... On y cracherait pas dessus...
- ... Tu veux dire...

Si l'un ne semble pas réagir, l'autre se cache sous ses couvertures. Étrangement, il ne salive plus. Le Scorpion analyse la réponse. Insatisfaisante. Progressivement, le front, puis les doigts du jeune homme sont à nouveau visibles. Quand l'illusionniste finit sa phrase, on lui découvre deux billes d'un turquoise envoûtant.

- Enfin... Cela te poserait-il un problème de me voir affublé d'un nouveau corps...?
- Tu peux changer de corps comme ça, toi, hum?
- Je... C'est une idée, pour conserver l'anonymat. Mon corps ne changerait pas, mais... je serai caché dans un autre cadavre de ma création.
- T'es encore plus crade que c'que j'pensais... Mah... disons que... Tant que tu restes plus p’tit qu’moi...
- S... Sans doute, oui. Tu... n'y... Y vois-tu un inconvénient pour toi...?
- Eh bien... Si tu l'enlèves pour dormir, ça m'va. J'dors pas à coté d'une arme prête au combat, hum.
- D'accord...

Il lui tourne le dos, perplexe. Sa réponse était pourtant celle qu'il avait espéré. La pompe à sang accélérait ses mouvements. Son corps ne lui obéissait plus. Conscient du danger qui le menaçait en voulant en changer.

- N'auras-tu pas honte...?
- Pas plus que maintenant.
- Tes lèvres...?
- Ouais.
- Elles te déplaisent à ce point?
- Mais tu vas m'laisser dormir oui?!!

Silence. Il l'entend se retourner, se recoucher. Ils ne se mirent plus. Le Scorpion trouve un sourire tout à fait à son goût. Puis, il n'est pus observé.

- ... Navré. Tu peux te rendormir.
- T'es chiant.

I sense there's something in the wind,
That feels like tragedy's at hand ...
And though I'd like to stand by him,
Can't shake this feeling that I have.

Ta collection était impressionnante. Certains vénéraient les traditionnels kimonos, d'autres le mobilier fleuris. Toi, tu les idolâtrais eux. Tu en possédais des centaines. Que dis-tu, des milliers. Ton amour pour leur forme demi cercle ne comportait aucune limite. Les rainures propres à leur espèce te faisaient sourire. Il t'en fallait peu. C'était ce qui faisait de toi une prêtresse formidable. Ta démarche gracile te donnait des ailes. Tes manches, trop longues pour toi, dissimulaient tes mains. Il faisait froid, dehors. Pourtant, tu te baladais sous la pluie de pétales roses comme s'il s'agissait d'une nuit d'été caniculaire. Tu étais trop déshabillée pour une chamane. Trop libertine pour une religieuse. Papillon de nuit, tes ailes brillaient sous les étoiles voilées. La journée n'était que le reflet d'une âme en proie au désir de vengeance le plus cruel qui soit. Ta beauté d'asphalte gâchée par le vin. Tous tes membres tremblaient sous l'effet de la drogue liquide injecté dans ton sang. Devant l'autel, tu t'effondras, stoïque. La plus grande honte que tu ais eu à essuyer jusqu'à lors. L'encens se consumait sans que tu ais eu besoin de t'en charger. La fumée enrôlait tes narines dans une chorégraphie sensuelle et parfumée. Fleurs de cerisiers. Les stèles d'ardoises, luisantes, te montraient les balances suspendues de la chapelle ouverte. Le sentier derrière toi, dénué de vie. Tu étais la seule âme errante du temple. Les bouteilles ne t'avaient pas échappé. Hérétique. Ta folie meurtrie devenue satyre de tes déboires miraculées. Les papillons n'osaient approcher la veuve noire que tu demeurais. Ce soir, il n'y avait personne. Les festivités des cerisiers réunissaient les saints apôtres et les illuminés au bord de la rivière la plus proche, soit à plusieurs heures de marche d'ici. Tu étais seule, seule avec lui, enfermé dans son vestiaire. Tes cheveux noués par les baguettes de coutume, tu déposes devant les yeux ébahis des dieux et de la Lune ton précieux. Celui qui te faisait rêver. De tous, il était ton favori. Noir et or, aux motifs simples. Quelques fresques aux reliures dorées, et un cercle d'une géométrie irréprochable au centre. Une fois plié, sa dimension astrale était réduite à néant. Sur ton présentoir, il était toujours grand ouvert. Aux yeux de tous. Tu venais de le refermer. Ainsi. Au lieu de cela, tes manches furent dénouées par tes ongles longs, les cordelettes étrangleuses abandonnées, et entre leurs coutures se distinguait une nouvelle bouteille. Aucun respect, tu attaquas l'ouverture avec les crocs. Ta puissance fut sans équivoque. Une coupe était déposée au sol, près des mémoriels. Tu t'en entichas, versa le nectar à la surface, sur tes doigts, le long de tes formes. Tu étais trempée. Tu sentais l'alcool à en avoir le vertige. Sans attendre, tes yeux versèrent une dernière larme. Le reflet lunaire au creux des mains. Elle le bu sans plus attendre, le jeta contre le mur du fond. Il se brisa en un millier d'éclats tranchants. Sur le socle, une lame, deux. Sans hésiter, elle s'en empara, les accrocha à sa ceinture. L'éventail de la Lune Dorée, trésor d'une valeur inestimable, héritage d'une famille trop aisée pour se détourner du pouvoir, troqué contre deux vulgaires couteaux ninja. Ce soir, sa mort allait sonner. L'oubli, le déchirement du désespoir, le tout serait à lui. Uniquement à lui.

The worst is just around the bend...
And does he notice my feelings for him?
And will he see how much he means to me?
I think it's not to be...

Boire la Lune dans une coupe de saké. L'ombre de la Belle dans son antre, sur son visage. Aucune bougie à l'horizon, seule ses éclairs doux et apaisants enveloppait le sanctuaire désert. Le katana à sa ceinture, il but une gorgée de la liqueur sucrée, la déposa à ses genoux, et s'éventa grâce au Soleil Sacré. Le papier habituel avait été recouvert de feuilles d'or. Son éventail, en plus d'être le plus remarquable par sa couleur solaire, était à lui seul le symbole d'un pouvoir sans limite. Il l'avait volé, certes, à un cadavre. Durant une des nombreuses batailles, croisade pour Sainte Lune, il tua un prêtre à la maîtrise des éventails exceptionnelle. En gage de respect, après lui avoir crevé le cœur, il le lui ravit pour l'honorer. Qu'à cela ne tienne. Le mieux avait été de voir s'afficher sur le visage du mourant un dernier rictus d'adieu, avant de s'enfoncer entièrement la lame du samouraï dans la poitrine. La lui retirant, une jeune femme étrangement ressemblante s'était jeté sur lui pour le pleurer. Ses cris de douleurs et ses regards de haine qui lui étaient portés lui apportaient une jouissance maximale. L'assassinat, son lot. Il lui sourit nerveusement. La jouvencelle n'osa paraître belliqueuse. Tant mieux pour elle. Un si joli minois ne pouvait être souillé par son propre délice carmin. C'aurait été regrettable. Ce soir-là, toute la forêt avait été teinte du rouge de ces imbéciles. Comme s'ils pouvaient défendre leur territoires avec si peu de moyens. Le temple était le seul bâtiment de cette ère encore vivable. Le reste avait été pillé, brûlé, détruit, réduit en cendres. Extase précoce. À la perpétuelle recherche de divertissement. Qu'est-ce que la vie pouvait être rude. Il laissa échapper un soupir à fendre l'âme des cœurs de pierre. Ce qu'il aimait par-dessus tout, les femmes. Leurs émotions étaient les plus douces et les plus belles jamais attribuées. Elles étaient une source d'inspiration inépuisables. Les charmer, les droguer, abuser d'elles, les laisser à leur sort. Les charmer, les envoûter, les escroquer, et les abandonner. Tout était, chez la femme, sujet à plaisance virile. Elles étaient créées pour répondre aux besoins masculins, pour procréer. Une femme n'a ni caractère ni possibilité de s'imposer. Les femelles ne sont rien de plus que des pions sur l'échiquier. Pas trop lourdes, faciles à manier. Elles étaient la perfection incarnée. La Lune était là pour en témoigner. Il leva son verre à sa gloire, mira sa clarté journalière. Une nouvelle gorgée. L'art du saké se consommait avec patience et souplesse. Les ondulations parsemées du reflet sur la Lune le firent sourire. Puis, les tremblements cessèrent. Quelques pétales se répandirent autour de lui. Il leva les yeux. Gauche, droite. Léger courant d'air, frisson. Ses yeux se rivèrent sur le liquide fort. L'image de l'astre était brouillée. Une ombre. La pièce la plus puissante de l'échiquier était la Reine. Les deux lames s'approchèrent à une vitesse fulgurante de sa nuque nue. Il laissa le calice se briser contre le sol, dégaina son sabre instantanément, bloqua l'assaut. Son visage angélique était crispé par la haine. Elle lui offrait un tel délice qu'il en fit naître un sourire malsain. La pièce la plus puissante de l'échiquier était une femme.

What will become of my dear friend?
Where will his actions lead us then?
Although I'd like to join the crowd,
In their enthusiastic cloud.

Un mouvement svelte du poignet et la garde fut brisée. Elle, repoussée, voltigea en l'air avant de se placer en position d'attaque, patientant jusqu'à ce qu'il daigne répliquer. C'était plaisant. C'était distrayant. Le peu de rouge qu'elle avait su lui soutirer composait un dû miraculeusement attendu. Légère entaille au niveau d'un doigt. Bénin. Calmement, tu le vois se lever. Un genou après l'autre, il déguste ton visage empli de rage, de colère. Tu sais qu'il n'aime que ce genre de choses. Toutefois, tu ne sais te maîtriser, et lui offres un spectacle bénévole pour lequel il aurait payer volontiers. Tu enrages de lui plaire. Il porte son katana lustré face à lui, entame une course. Tu le suis, les deux lames brandies. C'est l'homme qui a tué ton frère sous tes yeux. C'est l'homme qui a volé Soleil Sacré. C'est le démon de la contrée, le samouraï maudit. Il faut l'éliminer. Il le faut. Tu vises le cœur, explose sa garde à lui faire lâcher son arme. Tu ne le rates pas. Une large fleur se dessine sur son vêtement lilial. Tu veux tellement être recouverte de son hémoglobine que tu enfonces encore davantage ta lame et ne la lâches sous aucun prétexte. Sauf. Tu sens quelque instrument humide s'emparer de ton menton. Un temps. Il te redresse le visage, plonge ses pupilles dans les tiennes. Osmose. Hypnose. Et toi, sotte, tu ne décroches pas ton attention de celui envers qui tu entretiens une haine amorphe. Il t'offre son rictus le plus merveilleux. Tu ne lui renvois pas, mais tes traits s'adoucissent. Tu tombes dans son piège, que tu le veuilles ou non. Il sent le goût âpre du sang dans sa bouche, laisse un mince filet ternir ses lèvres délicates. Ses iris deviennent turquoise l'espace d'un instant. Comme un éclair. Et tes yeux, noirs de suie, noirs de rage, bleuissent. Tu te défais du manche de ton arme, disparait. Il sait que le sortilège a marché. Leurs yeux étaient à présent simillaires. Une vive douleur vint lui ravager la poitrine. Il s'écroula, laissa son buste se pencher vers l'avant. Deux bras vinrent s'enrouler autour de sa taille. Deux bras, et une voix.

- Sakasuki no naka no mangetsu wo nomu. Tsuki wo torareba ouki ga tsuki ni.

Comme par magie, tu le métamorphosas en pluie de pétales rosés. Tu gardes ses vêtements contre ta poitrine, en oublie jusqu'à Soleil Sacré. Cet homme n'était autre qu'un maudit, hérétique de Kami-sama. Il n'avait pu que signer un pacte avec les démons. Envoûtant, manipulant les femmes à sa guise selon la volonté d'un de ces regards venimeux. L'ombre venait de t'engloutir. Tu étais sous son joug, et allait entrer dans son harem. Feu ton âme, bénie soit la Lune.

Try as I may, it doesn't last,
And will we ever end up together?
No, I think not, it's never to become,
For I am not the one...

- Kaze ga sasayaita, higeki no makuake wo...

Une voix qui lui était partiellement inconnue. Il regarda furtivement autour de lui. À sa gauche, nul autre que le néant. Les draps défaits avaient été répandus sur une surface plus grande que celle du campement improvisé. Au mieux, l'illusionniste y voyait flou. À travers les feuilles du toit, il distingua un timide rayon de soleil. Il faisait donc jour. Le ciel, pourtant, était empli de lourds nuages noirs qui venaient noyer la parcelle de terre sur laquelle les deux artistes avaient élus domicile. Rapidement, le dernier souffle audible des cieux rendit l'âme. Les cumulus avaient ravagé l'intégralité de la zone. La nuit venait d'établir son règne dès le début de matinée. Le monde entier courait à sa perte. Ses pupilles dilatées le trompaient. L'univers semblait gigantesque. Des larmes neutres virent englober l'œil. Il tenta de les dissimuler, y parvint. Effets secondaires des médicaments pris la veille au soir. Triste sacrifice. Ses bras, au-dessus de son crâne, s'étirèrent avec difficultés. Il n'était pas de son habitude de se porter aussi mal dès le matin. Courbatures, probable. Fatigue, impossible. Cette nuit avait été d'un calme rare. Il en ignorait la raison. Les cycles du sommeil ne l'apprécient guère, et lui jouent souvent de mauvais tours. Il fallait vivre avec. Dès l'émergence, l'angoisse. Malgré sa courte cécité, il ne sentait plus la chaleur du second corps auprès de lui. Il se serait levé avant lui? Quel exploit.

- Tasukete agetai, fukitsuna kiri no naka...

C'était une voix très douce, apaisée. Des sonorités que seule la plus pure des nymphes pouvait se voir attribuée. L'absence de visage à mettre sur cette chanson était frustrante. Le Scorpion voulut se redresser. Les nuages combinés à une force de gravité au-delà des normes l'en empêcha. Son corps était étrangement lourd. Comme retenu par des chaînes aux maillons invisibles reliées au cœur, au centre de cette galaxie. Une pression si forte que son crâne en prit les dimensions de l'univers. Il vit une jeune femme de chiffon pleurer son amant secret, loin d'elle. Accrochée aux barreaux du portail donnant l'accès dans le jardins aux citrouilles. Aux citrouilles...

- Chikadzuiteiru no yo. Ano hito wa kidzukanai, setsunai kono kimochi ni, kanawanu koi...

Une ombre voila le champ de vision. Secousse. Son visage tomba du ciel, s'écroula devant son front sans prévenir. Il possédait un sourire radieux, précieux.

- Coucou, toi. T'es debout?

Une syllabe nasale bien plus prononcée que chez la damoiselle en peine. Pourtant, les intonnations étaient jumelles. Il chantait à en soigner les plaies béantes. À en apaiser les esprits ravagés par la douleur. Il était son médicament, naturel.

- Aller, Sasori, lève toi! J'ai même fait le petit déjeuner!
- Quelle... Quelle heure est-t-il?
- Aucune idée. Mais c'est l'matin, dans le village où je suis allé la plupart des volets étaient clos. Les gens pas fous, ils dorment à cette heure-là, hum.

Il repartit. Comme de raison. C'était une journée spirituellement intrigante.

- Que fais-tu?
- Je finis mon déjeuner. Quoi, t'as la flemme de te lever? Peuh!
- Tu t'es rendu dans un village, afin d'acheter le petit déjeuner...?
- Non mais t'es bouché ce matin? C'est si incroyable de me voir bouger?

L'androgyne revint vers le Scorpion en chantonnant. Il est amer et doux, pendant l'aurore naissante, de le voir ainsi joyeux. Il était... ravi. Tout simplement conquis. Nul besoin de chercher la raison de cette allégresse, il n'était même pas garanti qu'il le sache lui-même. Il tenait dans ses mains deux tasses visiblement chaudes, puisqu'il ponctuait chacune de ses avancées par une interjection douloureuse. Arrivé devant le lit de fortune, il tendit un des calices au marionnettiste. Il fallait se redresser. À peine eut-il prit appui sur le sol que, soudain, il se retrouva avec la tasse contre les lèvres. Avant de la lui donner, il lui fit goûter.

- C'est du lait chaud. J'espère que y'a pas trop de terre dedans, le bois était tellement humide que j'ai pas réussi à allumer un feu avec. Alors j'ai fait exploser les araignées en dessous pendant deux heures. Il se redressa, lui tourna le dos. Ouais, et après tu diras que je fous rien, hum!
- Restes, Deidara.
- Hum? Pourquoi?
- S'il te plait.

Le sculpteur se réinstalla en silence. L'illusionniste resta de marbre. Le lait était à peine tiède. Il le porta à ses lèvres, en but quelques gorgées, perplexe. Une seconde. Les artistes se mirèrent sans osciller. Une violente douleur. Le rouge porta l'une de ses paumes contre son front, jeta la tasse pleine sur son coéquipier. Les deux mains sur les tempes. Un tonnerre effroyable dans son crâne. Ses yeux s'embrumèrent, il gémit de souffrance. Son champ de vision n'existait plus, tout était flou. Deidara n'osait s'approcher et n'avait pas réagi face à ses vêtements lactés. L'état le plus bas d'un être qui ne serait plus jamais humain. L'effet s'accentuait, et il laissa un cri s'échapper d'entre ses lèvres. Les battements du cœur s'amplifiaient. Plus fort, plus bruyants. L'artiste, l'appelant. Il criait son nom. Écho. Sa tête en train d'exploser. Les dimensions de l'univers créées par un artificier des Roches. Son échine percuta l'herbe tranchante. Sa nuque se craquela. Bruitage funeste, auquel il ne prit aucune attention. La tête, les bruits, tout était amplifié. Il se projeta au-dessus de lui, le prit par les épaules, le secoua. Son prénom, dernier mot de vocabulaire. Ils restaient là, ensemble. Jusqu'à ce que le jeune homme d'argile le serre contre lui. Attente. Le pantin, inerte, n'esquissait qu'un râle continu et faible. Il ouvrait petit à petit ses yeux aveugles. La chaleur de son sauveur le maintenait quelque peu en vie.

- Sasori! Sasori! Hé, ça va?! Sasori!

Fonctions vitales assurées, il le repoussa doucement. Assis, il se hissa sur son sac devenu oreiller. L'artiste voulut l'aider, mais il hocha la tête négativement et repoussa ses bras tendus. Plusieurs fois, il ne parvint pas à saisir la fermeture. Lorsqu'il l'eut en main, il ne s'en sépara plus. Extirpa de là un cahier, un pinceau, de l'encre. Ouvrit une page au hasard, vierge. Et après avoir préparé son artillerie, il ne chercha pas à écrire droit. Le jeune homme aux yeux lagon crut avoir affaire à un genjutsu redoutable.

- Le lait tiède et les pilules donnent vertiges, vue défaillante et troublée, spasmes, amplification de tous les sons environnant... Si je l'ajoute à l'extrait de chrysanthèmes...
- Mais qu'est-ce que tu fais, idiot?!
- Je compose mes poisons.

Un long silence. Le Scorpion n'avait même pas redressé la tête pour lui répondre. Sentiment étrange s'emparant de l'être compagnon, il se releva, ramassa les plus gros éclats de poterie jonchant le sol, et partit se cacher loin de lui.

- Fais attention, il y a encore des morceaux d'argile au sol. Kodoku yo, kotaete, futari no unmei...
- Deidara.
- Wa... Quoi?
- Continue de chanter.
- Et pour quelle raison?
- Ta voix est un don des anges.

[Plus haut, bien plus haut... Le début se trouve deux postes plus haut...]

- Deidara? Deidara!

Il avait disparu depuis un moment. Liés-déliés. Quand il eut fini de rédiger ses découvertes venimeuses, il voulut le retrouver. S'empara du cahier, de ses objets utiles à la calligraphie, s'en alla. Retrouver ce chant si merveilleux. Il était parti dans les bambous. Les oiseaux n'étaient plus dans leur nid. Les araignées en voie de disparition. Espèces rares. Il avait décidé de se couper de l'extérieur, de se laisser aller au spleen le plus total. La mélancolie. Il devait s'ennuyer. Il ne faisait rien exploser. Près de l'étang, il ne vit personne. La forêt de bambous était dépourvue de son empreinte. Il avait comme disparu. Le Scorpion s'inquiéta un temps soit peu. L'angoisse passée, il du se résoudre à lui faire confiance. Il fallait le laisser seul un instant. Instinct de protection. Un membre de la famille, un consanguin. Quelque part, même s'il le niait, le guerrier du Sable tenait à ce sculpteur. À cette découverte précieuse qu'était sa voix. Pars-tu pour la foire de Scarborough? Persil, sauge, romarin, et thym. Rappelle moi au bon souvenir de quelqu'un qui vit là, elle fut autrefois mon véritable amour. Un monde tout en musique. Folklore agréable. Sa comptine lui semblait familière. Un temps inné trop. Demande-lui une chemise en batiste, sans coutures ni délicat travail d'aiguille. Là, elle sera mon amour. Situé entre l'eau et la grève, un lopin de terre, alors elle sera mon véritable amour. Dis-lui de moissonner avec une faucille en cuir persil, sauge, romarin, et thym, et de tout assembler en un bouquet de bruyère. Là, elle sera mon véritable amour. Il faut qu'il soit doux pour apaiser l'amertume entre eux deux. Il faut qu'il soit fort pour résister à la distance entre eux. IL faut qui lui soit fidèle pendant cette période de solitude, qu'il soit très courageux pour surmonter toutes les épreuves qui l'attendent. Il s'éloigna de l'étang, retourna quelque part dans la forêt de bambous. S'assit, à même l'herbe. Sortit ses feuilles vierges, son encre, son pinceau le plus fin. Et il esquissa les lignes d'Hiruko.

- Non...

La dix-huitième feuille arrachée, roulée en boule, et abandonnée. Hiruko ne pouvait être une seconde peau. Il fallait une surface bien plus large pour optimiser la défense. L'homme des dunes y renonça. Il fallait trouver un autre moyen. Et finalement. Un arc de cercle, comme une coque. Un gigantesque masque, une bouche grande ouverte sur le dessus, pour laisser passer une queue de scorpion empoisonnée. La queue serait en fer brut. Les jointures retiendraient le liquide et la surface légèrement râpeuse sur l'extérieur causerait davantage de souffrance. Elle serait articulée, permettant ainsi un maximum de mouvement. À la fois basée sur l'attaque et la défense, la queue d'Hiruko serait son principal atout. Le masque principal, relié par des câbles au parties secondaires, comme le masque facial. Une peau plus mat, imbibé de venin. Pas besoin d'orifices oculaire si le chakra est assez puissant. En soit, le Scorpion n'aurait guère besoin de chakra une fois à l'intérieur, et les orifices auraient été une ouverture clef pour percer la défense. La marionnette doit être imperméable, ne pas rouiller ni pourrir. L'élaboration d'un poison exerçant ces fonctions serait de rigueur. L'on peut aussi rajouter une bouche avec un double fond -comme pour la bouche de la carapace principale- pour y stocker plusieurs câbles ou senbons, le tout empoisonné. Des membres, quatre. Hiruko se déplacerait à quatre pattes. Les deux membres avants devaient être séparés de la structure principale, du tronc, pour pouvoir être utilisés comme armes. Ils seraient des canons. Non. Rature. Le bras droit seulement serait un canon, et un projectil. Structure de bois massif pour plus de résistance et augmentation des dégâts causés à l'adversaire. Les canons, apparents pour plus de précision lors des tirs, seraient en métal. L'acier conviendrait. Le bras gauche serait un réservoir à kunai. Tous humidifiés par le même nectar. Les deux pattes arrières, piliers de la structure, seraient fardées de lames défensives. Par-dessus cette confection, une très fine couche de cuivre pour protéger le bois de l'excès de projectiles. La queue devait recouvrir la surface la plus large possible. Hiruko ne devra par être touché de front. Une choc trop puissant le briserait. Il ne pouvait pas non plus excéder quatre cent kilogrammes. En tout, il pourrait être capable de contrer, immobile, un poids de trois cent kilogrammes, envoyé à deux cents kilomètres par heure. La marionnette serait enduite d'un poison assez puissant pour être mortel, et constituerait une évidente boule "hérisson", recouverte d'instruments coupants, pour le répandre dans l'organisme des ennemis. Essentiellement fait pour rester à distance, servir de protection indirecte et cacher son identité. Voilà. Maintenant, il fallait passer à la réalisation le plus vite possible, avant qu'il ne faille quitt...

- Sasori? Sasori!

Il se mit à chantonner. Puis, il se montra enfin. Le cahier fut déposé une minute.

- Deidara!
- Ah, ben te voilà! T'étais où?!
- Je te renvois la question. Puis, où étaient passées toutes tes sculptures?
- Je les ai enterré pour les planquer, idiot! Effet de surprise, tu connais?
- Si tu veux. Que fais-tu?
- J'vais me baigner dans le petit lac en face du campement. Toi, qu'est-ce que tu fous? C'est quoi ce dessin?
- Ah... Ce n'est rien.
- Ouais ouais... Tu sais quoi, je ne bouge pas tant que je ne sais pas ce que tu fais.

Et il s'assit devant lui, entre deux branches de bambous, une moue navrée peinte sur le visage.

- Tu crois quand même pas qu'avec le malaise que tu nous as fait tout à l'heure je vais te laisser seul, quand même? Qui va me faire la bouffe si tu crèves?

Son regard s'affaissa. Le Scorpion replongea son attention sur Hiruko. Deidara s'avança, curieux. Il reprit le pinceau, repassa quelques traits.

- Il va falloir l'habiller, aussi...
- Machi no zawamekini tokete shimaetara? Watashi ni wa dekinai, yume mite mo kanau hi wa...
- Deidara, ne serait-il pas amusant de voir ses dessins prendre vie devant soi?
- De... De quoi?
- Ah... Non, rien. Désolé.
- ...
- ...
- Konai no, todokanu hito...
- Sou watashi ni wa...

Le potier ouvrit des yeux ronds.

- Sa... Sasori?!
- J'en ai rêvé, cette nuit. De cette chanson.

Le maître marionnettiste apposa ses deux mains aux sol après avoir fermé son livre. Il invoqua trois pantins, qui se chargèrent de casser les bambous environnants.

- Ils suivront le modèle si je le regarde.
- Esclavagiste, bourreau. J'vais me laver, moi!
- Mmh...

Debout, il se dirigea vers le campement.

- Hé, Sasori...
- Je t'écoute.
- Bon courage.
- ... Merci...

Mais il était parti.

Il se déshabilla durant le chemin. Il commença par son haut, son armure résille, puis il dénoua des cheveux et déboutonna son pantalon. Arrivé au bivouac, il déposa le tout sur le pseudo-lit, et retira ses chaussures en chantant.

- T’es dans ton bateau qui tangueeee. T’as mal dans tes tongueeees! Tu vois des orang-outaaaans. Ta tête fait ping-pong. Ping! Chang boit du théééé... Et du sakéééé...

Entièrement nu et après s'être emparé du savon, il entra dans l'eau tiède. Il était heureux. Il ne pensait plus. Sa tête plongea sous l'eau, et ressortit quelques secondes plus tard. Le jeune homme se complaisait dans un élément qui découle directement de son affinité. Par plaisir, il se servit d'un peu d'argile qu'il lui restait dans les mains pour créer un canard et le déposer à la surface. Un rire cristallin et allègre éclata. Il voulait le reprendre, jouer avec. Il avait déjà coulé, trop lourd pour flotter. Navrant. Son sourire se brisa en mille morceaux. Le bellâtre ne su comment réagir. Alors il ne réagit pas. Le gel douche avec lui, il s'en aspergea. Quelques minutes lui suffirent. Il entra sous la surface, une seconde. Ses cheveux dansèrent dès sa sortie. Ils allèrent fouetter son dos opalin. Puis, un bruit. Il regarda derrière lui. Rien. Retourna à son nettoyage, peu enclin à sortir de là. Jusqu'à ce que les rois du cache-cache se trahissent.

- Excusez-nous, mademoiselle...

Tiercé quarté quinté plus. Ils n'étaient vraiment pas des flèches. Il ne fit pivoter que son visage. Ils étaient trois. Ils n'avaient pas de bandeaux, ou s'ils en possédaient un, l'artiste ne pu les distinguer. Leur visages étaient découverts. Ainsi, ils ne faisaient pas non plus parti de l'élite. C'était mignon. Cependant, s'ils étaient dans le coin, c'était pour eux. Pour les traquer. Danger. Pour finir, il était une femme, c'est bien. Rentrer dans leur jeu, en vitesse.

- Oui?
- Auriez-vous vu ces d...
- Excusez-moi, j'n'entends rien!
- Nous vous demandons si...
- Parlez plus fort!
- AURIEZ-VOUS VU...
- Non, non, ça ne va pas du tout. Il faut que je sorte de l'eau, mais j'ai oublié ma serviette! Elle est à côté de vous, messieux, sur... par terre...!

L'un d'eux s'emparra de la serviette, entra dans l'eau.

- Non, non! Lancez-la moi!
- Comme vous le voulez....

Il la lui envoya... dans l'eau. D'accord. L'androgyne s'en empara, s'enroula du mieux qu'il pu à l'intérieur, regagna la rive. Devant eux, sa beauté diaphane, séraphine. Elle leur sourit, mesquine.

- Bonjour, messieurs.

Une voix masculine jusqu'à lors tûe. Quelques animaux sortirent des bois, vinrent aux pieds des shinobis, obnubilés par sa suprêmatie confuse.

- Katsu!

Ils explosèrent.

Les yeux clos. Ses yeux. Qui ont perdu leur éclat. Miroir flou. Cadre vide. Un battement. Ses cils remuent vaguement. Embués. Clignements brumeux, peu concernés. Puis, ils s'ouvrent enfin. Ses pupilles dilatées comblent ses iris translucides. Une respiration calme. Une sérénité retrouvée. Ses yeux se referment. Un soupir. La vérité éclate. Elle est vivante.
Quand elle trouve la force de recouvrer la vue, bien que partiellement, ses paupières lourdes se redressent. Son souffle chaud vient caresser ses lèvres bleutées par le froid. Tout va bien, maintenant. Enfin, à quelques éléments près. Des détails insignifiants pour la plupart. Ses narines se dilatèrent. L'odeur de brûlé était encore présente, mais elle n'avait rien senti. Sûrement l'un des effets positifs d'une injection aussi importante. Qu'avait-on usé afin de la placer dans cet état second. Quelque produit dur, certainement. En dose suffisante pour lui permettre d'oublier la douleur durant un temps limité. Fantastique. Les génies derrière cette créativité devait être félicité. Elle y tiendrait. Néanmoins, la sensation enivrante de la chaleur l'enveloppant se faisait de plus en plus désirable. Seigneur. Quelle extase. Quelle jouissance. Terreur excitante qui la submergeait. Son gémissement ne se traduit point. Elle baissa la tête. Ses poignets liés la faisait souffrir le martyr.
Les doigts fins tressaillirent. Le bleu les prit en otage. Ils s'entremêlent, cherche un lien, quel qu'il soit. Chaleur si sensuelle. Disparue. Ils la cherchent. En vain. Son désir ne se fait qu'impatient davantage. La cordelette qui lit ses poignets ne cède pas. Ne cèdera pas. Même sous la pression la plus tentante. Sa respiration percute sa peau nue. Devenue glace. Elle en tremble. Rien de parait la gêner outre mesure. Neutralité plus que surprenante. Peu commune. L'effet des cachets ne s'est pas encore entièrement estompé. Ou peut-être était-ce celui des seringues. Qu'en savait-elle. Ne cherchant pas à découvrir la vérité. Pas en état pour cela. De plus, confortée dans l'idée que le détenteur du savoir absolu n'existait que dans les rêves de la nouvelle Inquisition. Chienne d'Inquisition. Elle tente d'esquisser un sourire. Ses forces ne lui permettent pas. À moitié recouvrées, encore assoupies. Elle se promet de ne pas trop abuser pour l'instant, et se contentera d'un rictus plus ou moins bien senti. Pourtant, lors qu'elle cherche à l'afficher, un champs magnétique l'empêche de bouger ses lèvres, mutilées et gelées par la température ambiante. Elle tente plusieurs fois. Retombe toujours sur le même schéma final. Elle abandonne. Cela ne la gène plus tant que cela. Elle reprendra ses vaines tentatives plus tard. Ses globes oculaires reprennent du service. Poussée par l'envie de découvrir sa position. Malgré la dilatation surnaturelle de ses pupilles, et le flou ambiant qu'elle ne parvient pas à maîtriser. Encore un effet second indésirable.
La folie prend possession de ses iris décolorés. Le blanc de la pièce lui retourne l'estomac. Les carreaux frappent son système nerveux. La pièce est d'un naturel immaculé. Le blanc n'a jamais été aussi macabre. Le froid ambiant ne fait que la rendre plus fatiguée. Ses yeux luttent pour ne pas avoir à soulever ses paupières. Sa pâleur est renforcée. Retour à la source. L'appel de la nature. Nature bien agressive sous sa paresse. Instinct. Sa tête pivote vers la gauche avec brutalité. N'a jamais vu tant de blanc. Encore du blanc. Toujours. Une table. Elle ne peut voir ce qu'il y a dessus. Elle lève les yeux. Une grille d'aération. De la fumée. De la fumée. C'est glacé. À droite, plus calmement. Une porte. Une porte en relief. Un réfrigérateur? Certes. Le blanc en est barbare. Elle a mal aux yeux. Sa vue se trouble. Le brouillard se repend dans la pièce. Elle n'y avait pas prit d'attention. Ses sens lui revenaient. Progressivement. Inexplicablement. Sans justificatif. Fugue. Le regard fixe. Soutenu face à une porte. Droit devant elle. La poignée est cadenassée. Un soupir. Elle baisse la tête. Aperçoit à côté d'elle, à même le sol, un plateau. Dedans, plusieurs boîtes et seringues. Vides. Elle se souvient alors du pourquoi de sa présence ici. Il faut fuir. Au plus vite.
Tout va pour le mieux. La transe s'effectue sans grande perturbation. Aucune inquiétude. Elle prend conscience de son devoir avec zèle. Son calme lui sera favorable. Ses ongles percutent ses paumes insensibles. Ses plaies doivent être désinfectées. Elle devra y penser une fois sortie. Pour l'aider, la fumée s'épaissit. Se réchauffe. Elle ferme les yeux. Sensation de bien-être absolu. Candeur spécifique. Tout va bien. Parfaitement bien. Sa langue baigne dans du liquide froid. Aucun soucis. Jusqu'à ce qu'un liquide différent vienne s'infiltrer. Différent. Indésirable. À la consistance épaisse. Au goût âcre. Inhabituel. Gênant. Elle veut le cracher. Elle s'en empêche. Se force à avaler. Ce n'est qu'une mauvaise blague. Sa langue rencontre un solide. Appuie dessus. Joue avec. Ses lèvres bougent. Elle découvre les coutures qui les gardent closes.
Calme feint. Ses cheveux lui collent au visage. Sa sueur s'écoule. Sa peau n'est plus aussi douce. Ses lèvres sont sèches. De ses yeux perlent des gouttes inconnues. Ils s'embrument. Le brouillard n'y est pour rien. Ses doigts sont immobiles. Elle ne sait plus quoi leur faire faire. Elle fait glisser ses poignets de haut en bas. Attachée. Le fer glacé. Une chaise. Elle est assise. Elle s'en rend compte. Elle reste paralysée. Ses yeux exorbités témoignent de son état. Ne sait plus comment réagir. Elle n'est plus aussi calme qu'auparavant. Sa beauté est différente. Elle est décolorée. Grise. Parmi le blanc. La présence dans la neige. L'ombre ne bouge plus. Pétrifiée. La lumière du néon au dessus d'elle lui apporte le peu de chaleur dont elle dépend. À nouveau sur le fil du miroir. Elle s'éveille. Frappe ses genoux l'un contre l'autre. Ses pieds sont également noués. Elle ne le constate qu'après un certain temps. Ce qui l'attire particulièrement, c'est le toucher. Ses doigts se frottent collectivement. Lui désobéissent. Sentent la sueur de ses mains mélangée à cette pâte visqueuse. Ses cuisses se rencontrent, ses genoux s'entrechoquent. Barrière contre le froid. Friction. Instinct. Bestial. Question de survie. Se préserver à tout prix. Comme un ver prisonnier de l'antre de la bête, elle s'entortille autour de ses liens. De son nez s'écoule la même eau salée. Elle secoue la tête. Il change de direction, se dirigeant alors vers le coin de ses lèvres nouées. Elle n'y prête plus attention. Son sens du toucher est aux aguets. Rien ne passera entre les mailles du filet. Prisonnière. Sa danse sensuelle lui fait prendre conscience de sa nudité.
Ses battements cardiaques s'accélèrent. Le sang afflue dans ses veines et vient repaître les organes vitaux de son corps. Charognards. Ses cheveux volent autour d'elle, s'accrochant à son minois vierge dès que l'occasion se fait trop tentante. Son cerveau analyse chaque donnée qui lui parvient. Décrypte, cherche, trouve. Programme simple. Indispensable. Elle ne pourra s'en sortir qu'en faisant confiance à cette fonction. Elle entreprend de retrouver son calme. Elle y parvient. Longuement. La fatigue la pousse à s'arrêter. Sa honte la fait rougir. L'humiliation est sans doute le pire des fléaux. Ses paupières tombent lourdement sur ses iris éteints. La transpiration due à la chaleur sèche avec l'aide du froid ambiant. Elle repense à la grille d'aération. Au réfrigérateur. À la chaise. À la table. Autant d'éléments susceptibles de lui être utile par la suite. S'enfuir. Courir, loin d'ici. Il faut se libérer de ces liens. Ne pas vendre la peau de l'ours avant de l'avoir tué. Gémissement sourd. Muette. Fil magique drainant le don de parole. Complément de seringues. Des larmes s'écoulent de ses joues humides. Personne ne l'entend pleurer.
L'humiliation qu'elle subit est la plus terrible de toutes. Qu'avait-elle fait pour mériter tel châtiment, elle-même l'ignorait. Le pire était sans doute ce sentiment d'oppression, de surveillance, que cette salle lui offrait. Se sentir espionner dans sa honte n'avait rien de plaisant. Nue, liée, et à la portée de n'importe qui. Ses cuisses se chevauchent volontairement, et elle cache sa poitrine à l'aide de ses cheveux. Elle baisse les yeux. Elle n'avait pas vu cela avant. Ses seins étaient ornés d'une parure bien étrange. On lui avait tatoué un code-barre. Elle sentait le contact malsain des mains d'autrui sur sa chair. Sans défense. Présence mauvaise, perverse. Elle en eu un haut le cœur. Ne plus pouvoir fuir. Coincée entre son bourreau et la réalité. Prendre conscience de fait que nous ne sommes que des produits. Attendre d'être vendu au plus offrant. S'abandonner à la triste vérité. Peut-être était-ce pour cela que l'Oracle n'était pas né. Connaître ses atrocités de naissance devait être bien douloureux à porter. Empêcher sa naissance. Envers et contre tout. Ou ne se soucier que de soi et de sa liberté. S'enlever jalousement des mains du geôlier. Cette solution était sans doute la meilleure. Cachant avec honte ses côtes ressortissantes et sa poitrine divine avec ses cheveux ébouriffés, la seule idée de sortir d'ici se faisait alléchante. Trouver un moyen de sortir. Rapidement.
Système le plus simple qu'elle ait trouvé. Secouant la chaise selon le mouvement d'une balance. Une puissance et un cœur honorable. Tangue comme une barque dans la tempête, avant de tomber lourdement sur le côté. Le sol était gelé, et sa peau frigorifiée tremblait. La joue contre le carrelage ivoire, ses yeux fixant les jointures avec haine. Sa chute lui cassa quelques chose. Elle en était certaine. Mais ses os n'étaient pas les seuls à souffrir. Suite à une telle chute, ses liens n'en étaient que fragilisés. Elle tirait comme une furie. Terreur grise parmi le peuple pur. Elle se débattait comme un beau diable, gémissant, se tordant de douleur. Humiliée de sa position, souffrant le martyr. Le fer tenait bon, la corde moins. Décrypter, chercher, trouver. Le programme avait l'air de fonctionner. Un éclair dans son esprit. Friction. Ses poignets glissaient sur le chemin du barreau de haut en bas. De plus en plus vite. Ils allaient céder. Bien sûr que oui. Concentrée sur les cordelettes qui maintenaient ses chevilles contre les pieds de la chaise, mais lui permettant de croiser les jambes. Punition exemplaire. Pouvoir se couvrir, et se rendre compte que cela n'était pas suffisant. Elle apparenta cette découverte avec un exemple concordant. Comme si l'on souffrait du froid, et que l'on nous donnait une couverture trop juste. Mauvaise blague. Ses chevilles fines ne pouvaient pas s'infiltrer au travers du court espace que les liens étaient contraint d'admettre. Qu'importe. Elle tirerait, si c'était là ce qu'il fallait faire.
S'écartelant comme un animal fou. Honte oubliée, instinct de survie. Souhaitant hurler de toutes ses forces. Jusqu'à la mort. Et miracle. Elle réussit à dénouer ses poignets. Les ramenant contre elle et constatant leur marques. Autant torturés que son esprit, ils affichaient des traces de luttes, des plaies, du sang sec et des égratignures en plus des marques de strangulation veineuse. Tant pis, il faudra faire avec. Elle chercha à se soulever de ce marbre de glace. Offrant son corps de muse aux yeux vicieux du plafond. Blanc. S'appuyant avec ses paumes blessées, tentant en vain de se redresser. Échouant à chaque tentatives. Une énième, et elle abandonna. Cherchant plutôt à se retourner. Elle pivote avec courage, et se retrouve face au plateau. Elle le saisit pas le bord, le vide. Des seringues, des cachets, des boîtes vides, et un scalpel. Décrypter, chercher, trouver. N'obéissant qu'à cette réalité. Elle ne se voit pas prendre la lame, ni se redresser. Un cri étouffé envahit la salle close. Des lamentations surviennent de sa gorge nouée. Tout redevient flou. Mais ses chevilles sont à nouveau sous son contrôle, et ça, elle ne le doit qu'à elle.
Elle parvient à la conclusion que plusieurs de ses côtes sont fracturées. Elle s'allonge sur le sol après avoir propulser la chaise contre le mur avec son pied. Étoile se livrant au regard langoureux de chacun. Ces efforts ne lui seront pas favorables par la suite, pourtant elle ne regrette rien. Pas le temps de regretter quoi que ce soit. Réveil brutal. Elle roule en arrière et se relève. S'abaisse et remet le plateau dans sa forme initiale. Puis relève la tête. Observe chaque coin, chaque parcelle de la cellule avec attention. Mise en place du programme. Puis elle se jette sur le réfrigérateur, l'ouvre, et regarde ce qu'il contient. Des fioles de sang. Par vingtaines, sûrement plus. Des glaces à l'eau. Grises et rouges. Au font, des vêtements et sur la porte un miroir. Sans réfléchir, elle attrape la pile de linges et l'étale sur le sol. Elle s'agenouille, et regarde son trésor. Le froid lui glace le cœur. Il lui faut de la chaleur, vite. Elle découvre un débardeur et une jupe. Grisâtre. Elle se rend compte de la perversité de son bourreau. En premier lieu, pas de sous-vêtements, enfin, il les a placés dans le frigo. Ils sont plus froid que le mot. Malgré les coutures qui maintiennent ses lèvres, elle hurle. Folie. Pauvre idiote qui aurait cru trouver ne serait-ce qu'une part de bonté chez son maître désigné. Néanmoins poussée par la douleur, elle ne s'offre point à cette compassion malsaine. Pitié négociable, offre égoïste.
Tout en cette pièce est fait pour la faire craquer. Les vêtements, symbole de chaleur et de pudeur, offert par celui qui l'a mise nue. Sadisme. Le miroir, reflet de ses ecchymoses, de ses brûlures et des autres coups qu'elle a reçu. Honte. Les glaces, témoins des couleurs distinctes, rappel de température et solution à ces maux de ventre dont elle tuait l'existence depuis son réveil. Sournoiserie. Les fioles de sang, preuve que son corps fut violé sous une des coutures du terme. Culpabilité. Enfin, les seringues et autres médicaments, ou allusion à son état de soumission, de dépendance. Prise de conscience. Coup de pied violent dans le réfrigérateur. Il vomi son contenu sur le sol, elle l'écrase. Le contact des morceaux de verre sous ses pieds la fait tressaillir. Elle va chercher la chaise, la lance à l'opposé. Nerveuse. Colère. Agonie sonore. Le silence la pèse, sa solitude l'attaque. Faire du bruit, hurler, pleurer sa peine. Solution radicale, essentielle. Elle craque progressivement. Et se calme. Doucement. Petit à petit. Analyse de tension. Son cœur s'adoucit. Elle s'assoit quelques secondes à même le sol. Son corps déjà dévoilé ne lui offre plus aucune peine. Elle s'y est fait, finalement. Elle n'est atteinte que de son silence. Que quelqu'un daigne te trouver, s'ouvrir à toi.
Son tourmenteur se plaisait à la voir tourner en rond et s'abandonner à ses cadeaux empoisonnés, et c'est pour cela qu'elle refusait toutes ses avances. Ne pas céder à tout ces balivernes, ne pas lui accorder la jouissance de la voir supplier son aide. Sortir d'ici. Voilà ce qu'elle devait faire, à présent. Son martyr touche à sa fin, elle le sent. Elle se relève. Son calme s'envole, et la colère redevient omniprésente dans ses yeux. Elle court vers la table, la retourne, ne prend pas le temps d'observer les dossiers qui s'effondrent et s'éparpillent sur les carreaux. Son sang s'infiltre dans les jointures du sol, le recouvre, tache le mur le plus proche. Elle y marche dedans pour récupérer la chaise, la ramène sous la grille d'aération. La grille d'aération. Exit. Sa sortie. Elle colle la chaise au mur, puis y monte dessus. Trop court. Elle saute, tente de l'atteindre. Impossible. Nouvel essai. Descend de la chaise, l'envoie valser un peu plus loi, et elle va chercher la table renversée en prenant garde à ne pas glisser sur son liquide intra-veineux ou sur les dossiers inconnus. Elle traîne la table contre le mur, grimpe dessus. La taille est parfaite. Un semblant de sourire, un soupir non moins feint.
Elle dépose ses mains meurtries sur le quadrillage de la grille. Une chaleur s'en dégage. Une chaleur subtile, intrigante. Osmose entre le matériel et son contraire. Elle y jette un coup d'œil, mais rien ne se laisse apercevoir. Quelques éléments indésirables doivent résider à l'intérieur de ce conduit. Pas grand chose de perturbant après cette journée. Ou cette nuit. Aucun repère chronologique. Endormie jusqu'à la moelle, passé trouble, avenir incertain. Tracé inconnu, déclin proche. Elle sort ces idées de son crâne en secouant la tête, veut commencer à ouvrir la porte de sortie. Aux extrémités, une vis. Un total de quatre vis. Décrypter, chercher, trouver. Ne pouvant ouvrir la porte avec ses ongles, encore moins avec sa propre force. Elle se retourne. Chercher. Trouver. Le scalpel. Descente en trombe, course vers le mur d'en face. Où est-il. Recherche, inattention. Glissade, chute. Un craquement qui ne laissait présager rien de bon. Dans la flaque de sang, sur le ventre, les mains sur les côtés, elle se relève. Hurlement muet. Intense cassure. Tout va pour le mieux, c'est ce qu'elle tente de se dire. Cela doit être plus grave qu'une simple côte, son humérus commence à la faire pleurer. Tout va bien. Elle est presque sortie d'affaire. Elle en est convaincue.
Un coup de tête à droite, à gauche. Son excitation n'a de cesse de croiser. Elle maintient son bras avec la pression de sa main moite. Attelle d'urgence. Ne peut faire mieux pour le moment. Elle cherche l'outil. Trouve enfin le plateau chirurgical. Elle s'en approche sauvagement, attrape le scalpel et poursuit sa course vers la table sans prêter attention à la chute de la boîte. Bruit cristallin face à son son agile. Elle tâte le mur précautionneusement. Pas de mauvaise blague. Et s'attaque à l'ouverture. Enfonce la lame dans la vis, et tourne. Rotation qui lui sauvera la vie. Son souffle rebondit contre la paroi rappeuse. Son buste s'égratigne contre le mur. Une vis saute. Suivante. Gémissement traître. De l'eau roule sur ses joues sales. Son bras ne va pas mieux, et elle le pose sur la jambe qu'elle retire pour lui servir d'appui. Tout ira bien. La sortie se trouve deux vis et quelques mètres plus loin. Réconfortée. L'idée de retrouver la lumière naturelle la ravie. En fait, quel que soit l'accueil qu'elle trouvera une fois à l'extérieur, rien ne pourra être pire qu'ici. Consciente de la chance qu'elle aura. Elle projette son avenir sans grand intérêt. Retrouver celui qui lui a fait ça reviendrait à chercher une aiguille dans un botte de foin. À moins que les documents posés sur la table avant qu'elle ne la renverse détiennent une information à son sujet. Non. Ce serait absurde. Pourquoi le geôlier se serait condamné alors que sa technique était parfaite. Peut-être avait-il dans l'idée de se faire arrêter pour la célébrité. Cependant, elle ne parvint pas à comprendre comment il pourrait vivre avec un tel acte sur la conscience. D'ailleurs, qui cela pouvait-il être. Une vis, quelques mètres. Elle sent déjà la chaleur de l'extérieur contre son corps.
N'importe qui n'aurait pas pu lui faire subir un tel calvaire. Un membre de son entourage, qui. Elle n'avait pas d'entourage. Son environnement était avant tout constitué de connaissances. Des gens qui n'étaient que des figurants dans sa vie. Personne en particulier. Des jaloux ou des ennemis, elle s'arrangeait pour en avoir le moins possible, voir n'en avoir aucun. Son regard s'affaiblit. Fatigue. Le froid à son apogée. Ne pas céder. Pas maintenant. Pas si près du but. Non. Sûrement pas à cet instant. Paupières lourdes, corps inanimé, faible. Criant son désespoir en se brisant de part et d'autres. Fleur dont les pétales se sacrifient pour qu'une nouvelle fleur puisse naître. Mais cette fois-ci, le dernier pétale de la fleur s'accrochait. Un gémissement puissant malgré ses lèvres closes. Elle jette le scalpel derrière elle. La grille aussi. Elle saute de son perchoir, agrippe le dossier sans prendre part de son contenu. Confortée dans l'idée qu'il lui serait utile par la suite. Elle remonte sur le bois, en pleurs. Plus rien ne sera comme avant. Jamais. Heureuse, sûrement. Elle regarde ce qui l'attend. Quelques mètres, pas plus, avant de tomber à nouveau sur une grille à fracturer. Pour celle-là, pas de scalpel requit, pense-elle. Dehors, la lumière de la lune s'étend à perte de vue. Jouissance exquise que d'apercevoir l'extérieur. Tout va bien, cette fois. Elle le sait.
Elle s'engouffre à l'intérieur. C'est étroit, mais elle peut y arriver. Son corps hurle à travers ses os. Elle ne s'y attarde pas. Le plus important, c'est de sortir. Elle est si proche du but. Et si... Si quelque chose venait lui barrer la route. Non. Impossible. Dehors, c'est le calme plat, il n'y a personne. Pas de voitures, c'est à peine si les animaux vivent à cette heure-ci. Le goudron reflètent les rayons de la lune, et elle déguste cette lumière sur son visage parsemé de griffures. Synonyme de liberté. Le prisonnier s'évade toujours. Quoi qu'il arrive. La fin de ce calvaire. Il était temps. Depuis son entrée dans le convoi, elle pousse le dossier devant elle. Elle n'a donc pas besoin de revenir dans la salle une fois la seconde grille crochetée. Et elle y arrive. Après tout. Elle y est parvenue. Soupir. Soulagement extrême. L'air du dehors est doux. Rien de tel pour rentrer à la maison. Elle a envie de sourire. Mais c'est vrai, il faudra lui découdre les lèvres, et pour cela, il faudra faire un saut à l'hôpital. Forcément, la question du "où avez-vous fait ça" sera de mise. Merde. Cela ne pouvait-il pas rester un mauvais souvenir?
Un clic. Étrange. Elle lève la tête par dessus son épaule. Un détecteur, sûrement. L'idée que son corps soit ennemi ne la gêne plus. Elle a passé ce stade de frayeur. C'est lorsque la sirène d'alerte retentit qu'elle s'inquiète. La lumière de l'extérieur s'échappe progressivement. Elle se retourne. Une plaque métallique vient se dresser entre l'extérieur et elle. Brutalement. Elle recule. Rampe vers l'intérieur. C'est impossible, non, ce n'est pas vrai. Elle se cogne contre la paroi. Son affolement est incomparable. Elle n'y comprend plus rien. L'air du dehors était si près. Quelques minutes auraient suffit! Pourquoi? Qu'était-il en train de se passer? L'agonie de ses membres martyr était un vrai enfer. L'os de son bras n'allait pas en s'arrangeant, et ce n'était pas le cas de ses multiples côtés fêlées. Elle reprit quand même le dossier. Ne pas le laisser là. Elle était presque de retour à l'intérieur. Malgré elle. Ne comprenant plus rien. Ses mains l'aidaient à rentrer, en la poussant vers l'arrière. Elle leva à nouveau les yeux vers ce détecteur de malheur. Un viseur rouge entre les deux yeux. Qu'est ce que c'est, ce délire?
De la fumée. Bouillante. Le froid était vaincu à plates coutures. Surprise. Ses jambes pendaient, cherchaient la table qui l'avait aidé à atteindre sa dite sortie. Elle cherchait à se protéger, mais ses mains étaient déjà occupées à la faire sortir de cet enfer. La pression du brouillard l'aida malgré elle. Elle tomba sur la table, celle-ci se renversa sur le sol. Elle se retrouva allongée, son corps hurlant davantage, baignant dans son propre sang, les papiers plus loin derrière elle. La fumée envahit la pièce en un instant. Elle roula sur le ventre, prenant appui sur ses avant-bras frêles. Une toux abominable. Ses yeux piquaient et pleuraient. Rien n'allait plus. Son nez se remit à saigner. Sa lèvre fendue suivit le mouvement. Son corps entier était fichu. Elle se redressa avec mal. Robuste et brave. Ses mains sur le visage, essuyant ses yeux, son nez, sa bouche, tandis que l'autre servait d'attelle. Elle se dit que la réponse à ces questions résidait dans le dossier, atterrit plus loin. Elle alla le chercher en boitant. Elle se penche difficilement, réussit à l'attraper. L'ouvre avec calme, sans précipitation, la toux l'envahissant peu à peu. Elle en sort un papier. Des caractères trop petit pour être lu. Elle le jette au sol, détourne la tête pour tousser, revient à la pochette. En sort un nouveau papier, recommence l'action. Un troisième, puis un quatrième. Ils sont tous pareils, de toute façon. Désespoir. Elle le vide sur le carrelage. Jette la pochette contre le mur d'en face. Baisse la tête. Une photo. Couleur. Jaune et noir. Un symbole qu'elle reconnut immédiatement. La chaleur s'engouffre avec puissance dans la salle. Radioactivité.
Colère. Haine. Hystérie. À s'en découdre les lèvres, à s'en arracher les coutures. Le sang coule. Elle saisit la chaise, la projette contre le mur. Tousse, s'essuie du revers de la main. La bouche toujours maintenue. Un grognement rauque en guise de cri. Elle court vers la paroi blanche, la martelle de ses poings faibles. Ses cris se mêlent à ses larmes. Désespoir le plus total. Mourir. C'était impensable. Elle n'avait pas prévu ça. Quoi qu'elle faisait avant de s'endormir, elle ne pensait pas à sa mort. Pas aussi vite, pas aussi soudainement. C'est trop cruel. Un rire nerveux, crispé. Un coup de pied violent, un bruit sinistre. Pas mourir. Peut pas mourir. Elle se repousse. Folie nerveuse. Coups de tête de tous côtés, course, lancer. Bloquer l'accès. Décrypter, chercher, trouver. Ses oreilles sifflent, elle réfléchit. Ses mains tremblent. La brume stagne au plafond et lorsqu'elle lève le regard tout devient flou. Sa tête qui tourne. Une irrésistible envie de vomir. L'odeur du sang parvient à ses narines. C'est ça, mourir?
Mécanisme. Sonorité métallique. Elle tourne la tête vers un coin. Relief pâle. Caméra. Haine. Elle retient un sanglot et reprend la chaise, le seul élément qu'elle pouvait porter dans son état. Plus puissante que jamais. L'envoi réussi à la faire tomber. Elle se brise au contact du gel. Soupir. Bascule en arrière, mais se maintient debout malgré la fatigue. Mourir. Ici et maintenant. Était-ce vraiment le moment d'abandonner, ou y avait-il un dernier espoir. Suicide. Trop lâche. Pas de ça chez elle. Trop digne. Bien que les appels à répétition du scalpel furent enivrants une fois arrivé à ce stade. Non. Un autre piège de Cerbère. Poussé à l'extrême. Jusque au bout, ne pas tomber dans ses filets. Psychose. Quitte à le faire pleurer derrière son écran de télévision. À la guerre comme à la guerre. Un sourire. Elle se calme, bien que la boule coincée dans sa gorge ne soit pas prête de partir. Elle va chercher les papiers froissés et essaye de lire. Contamination. C'était suffisant pour lui faire comprendre qu'elle se trouvait dans un bac à déversement.
Explication inopinée du pourquoi de la bassesse de la route lorsqu'elle s'était trouvée à proximité. Le réservoir devait être souterrain, et cette salle n'était pas nécessairement une zone à rejets. Le vrais bacs étaient situés à plus de profondeur, selon elle. Histoire de ne pas contaminer la ville et sa population. La plaque d'acier qui lui était tombé dessus devait servir à la fois à boucher l'unique contact avec l'extérieur, mais aussi et surtout à dévier les déchets radioactifs afin de les diriger vers un autre bac. Malchance. Ironie du sort. Parfaite manigance. Comme quoi tout peut basculer en très peu de temps. Amnésique, elle ne se souvenait pas même de ce qu'elle faisait avant d'atterrir ici. La drogue devait être dure. Crack, dérivé de la cocaïne, héroïne, hallucinogènes. Quoi il en soit, on lui avait administré un joli jackpot, et en quantité largement suffisante. Elle se félicita d'être toujours en vie, et pas trop mal. Une moue étrange. Quelque part entre le dégout et l'indifférence. Elle froisse à nouveau la feuille. Pas assez. Elle le déchire. Le jette en l'air. Plus rien ne la retient prisonnière, elle sera donc libre dans ses derniers mouvements. Son optimisme lui valut un culte sur l'instant.
Un déversement sordide. Elle s'assoit avec langueur. Le sol est toujours aussi gelé. Tant pis. Ses souffrances se sont atténuées. Elles finiraient par disparaître dans ce qu'elle estimait être des minutes. Voir quelques secondes. Elle ne s'attendait pas à mourir si tôt. Enfin, si ça ne tenait qu'à elle. À choisir entre une séquestration à durée indéterminée et au contenu louche et entre le décès rapide, certes un peu douloureux mais rapide, la réponse était facile. C'était son avis. Soumission ou liberté. Certains n'auraient pas été prêt, dans ce cas à eux de trouver une solution à leur problème. Elle avait fait son choix. Et quitte à mourir, autant le faire en ayant dans l'esprit que le contenu positif. Optimisme incroyable. Elle se voyait parler à quelqu'un en lui disant "J'vais mourir, j'suis contente". Elle sourit sous ses lèvres arrachées. Jusqu'à la fin, elle aura été elle. Elle s'en félicite. Le gargarisme inquiétant du liquide acide se faisait de plus en plus menaçant. Elle ferma les yeux. La fin. Et comment c'était, derrière. Elle allait le découvrir. Libre. Plus de chaînes à ses poignets. Des nouvelles têtes, d'autres connues. Enfer, ou Paradis. À elle de voir. Tendance neutre, le verdict tomberait lourdement, soudainement. Comme ceci, elle serait fixée. Pas besoin de cérémonie. La mort ne se fête pas, surtout lorsqu'on ne retrouve pas de corps. Enfin, une révélation. Elle rouvre les yeux brutalement. Comment ça, mourir assise là, sans rien faire, et qui plus est en tournant le dos à l'instrument qui causera sa perte?
Se redresse d'un bond. Hurler silencieusement son nom. Honorer son être, jusqu'à son dernier souffle. Adresser un ultime salut à ses connaissances. Ne partir qu'en laissant derrière soi un signe, un témoignage de sa présence, de son calvaire, quelque chose en représentant une autre. Tant de notions, de valeurs à respecter. À mettre à profil. En fait, pas du tout. Simplement pour pas crever la bouche ouverte comme un clébard à moitié estropié. Pour bouger. Rester soi. Tout bonnement se conserver. Partir la conscience tranquille, se rassurant en se disant qu'on a toujours été soi. Alors, elle s'honora en chercher un moyen de boucher le conduit, en sachant très bien que rien n'arrêterait le flux meurtrier. Elle songea à déplacer le réfrigérateur devant la bouche d'aération. Pourquoi pas, après tout. Elle s'en rapprocha, et après l'avoir redresser non sans mal, commença à la pousser le long du mur. La fumée lui embrumait la vue, l'étouffait. Asphyxie. Elle y arriva. D'ailleurs étonnée de ne pas sentir l'acide lui lécher les pieds. Baissant la tête par précautions. La redressa, cherchant pourquoi une telle idée, et où elle avait pu la trouver.
Attente longue. Fixation sur le blanc immaculé de la pièce qui ne cesserait jamais de la tourmenter. En réalité, ne pas connaître la vérité s'avérait bénéfique. Elle n'avait pas dans l'idée d'enquêter sur son bourreau, et mourir ainsi, sans laisser de traces, lui était agréable. Personne ne pleurerait sa disparition, à l'exception peut-être de ces quelques gens qu'elle avait croisé une ou deux fois. Sans grande importance. Le sort en était jeté. Que la Faucheuse vienne l'enlever. Mais toujours rien. Décidément, la centrale devait avoir un blocus au niveau des déchets. C'est pas possible d'être aussi long pour achever quelqu'un déjà mourant. Avait-il pitié. Elle n'en voulait pas, de sa pitié à la con. Envoie la sauce. Toujours rien. Déblocage. Décéder, c'était une chose. Laisser quelqu'un dans le besoin, c'était contre nature. Elle frémit. N'avait pas idée de l'erreur qu'elle allait commettre. Ne pas mourir. Pas tout de suite. Il ne fallait pas la laisser seule. Pas pour le moment, non. Quelqu'un avait besoin d'elle. Sa douleur étant aussi la sienne, elle devait la retrouver. Ne pas mourir, pas encore. Elle s'énerve. Cherche un moyen d'arrêter tout ça. Non, non. Pas maintenant. Le gaz s'échappe, il pique. Le gloussement des bulles se rapproche. Sortir d'ici, arrêter tout. Rapidement. Ne pouvant pas l'abandonner. C'était contraire à ses idéaux!
Mourir. En ayant sur la conscience l'absence d'une aide qu'elle aurait pu apporter.

Non, ça, jamais!

[Souffrance. Syndel Vungh.]

Il est revenu en courant, essoufflé, vêtu d'une simple serviette. Dos à lui, le Scorpion l'avait entendu arriver et s'était retourné. Il ne manquait que quelques pièces, et Hiruko serait fonctionnel. Seulement, il n'était pas encore empoisonné. Ce n'était qu'un détail. Le plus important, c'était Deidara.

- Sasori! Ils... Nous ont retrouvé...
- Entre à l'intérieur.

Et Hiruko souleva sa carapace.

- Au moins, personne ne te verra nu.

Il y avait un siège. Une seule place. Il suffisait de s'y asseoir, et le maître prenait posséssion d'un second corps. Deidara ne pouvant le manipuler, c'est le natif du Sable qui le dirigeait de l'extérieur. Tout était bon à prendre. Ils marchèrent un court moment. Le campement, par miracle, n'avait subi aucun dégâts. Aucune aura divergente de celle du marionnettiste et du potier aux alentours. Les cadavres jonchant le sol en étaient bel et bien. Il donna un coup sur le crâne du pantin.

- Deidara, tu les as tué.
- Et alors?! J'aurai pu faire quoi d'autre à poil?!
- Y aller finement.
- Et comment, abruti?!
- En rusant, te cachant...
- Peuh!
- Il faut partir d'ici. Sors de là, habille-toi. Nous n'avons pas de temps à perdre.

Les bagages furent complétées en un rien de temps. L'artiste se vêtit simplement. Hiruko scellé, ils prirent la route sans plus tarder.

****

- D'accord, fais-la exploser.

Révélations.

[1086 lignes. Pardon.]