Duo.

Le soleil. La poussière. L'astre journalier brillait, malgré les tentatives inespèrées du nuage fin pour l'en empêcher, haut dans les cieux. Tyrannie implacable. Son rayon berçait l'insensible, le Scorpion reptilien aux yeux d'asphalte irrémédiablement attirés vers son trône luisant. Paré des plus beaux joyaux de cette Voie Astrale. Il sentait les grains s'infiltrer sous ses bandes bustier. Ne cherchait pas à les retirer. Sa peau sèche de toute trace humide. La morsure du désert lui paraîssait lente, délivrante. Ses chaînes furent détruites. Maillon par maillon. Symbolisme. Le marionnettiste n'aurait jamais cru tenir de tels propos au dirigeant de la Lune Sanglante. Le grand Pain. Pain. Celui qui souhaitait cette paix illusoire, factice, et qui y croyait dur comme fer. Tout un être se liguant contre la loi du monde. Tout une pensée endoctrinée à ceux qui pouvait détruire un village, sans pour autant réfléchir par eux-même à leurs désirs quant à leur existance. Les règles étaient cruelles, radicales. Ils s'étaient tous laissés avoir. Tous. Sauf trois. Le premier s'appellait Pain. Du moins, par son pseudonyme. Une seule le connaissait réellement. La fille aux cheveux d'un bleu pâle, la fleur de papier. Reclu, il vivait caché, fuyait le contact des autres membres. Il savait, toutefois, qu'ils connaissaient la vérité. Ce n'était pas si dur à deviner. Lui, avait choisi de croire en pareilles sornettes. Il ne vivait que pour cela. Ainsi ne pouvait-il pas être inclu dans les adeptes. Il était le fondateur de cette pensée. Le second, Deidara. L'artiste. L'ange maléfique. Ils l'avaient fait rentrer de force au sein de l'organisation. Il n'avait jamais souhaité endosser ce rôle, prendre place dans cette divine comédie. C'était la seule, l'unique fois, où le Natif du Sable l'avait vu pleurer. Lorsqu'il avait fallu lui faire enfiler le manteau brodé de nuages écarlates. Lorsqu'il était temps pour lui de comprendre que rien ne serait plus comme avant. Le Scorpion était là. Il l'avait contemplé, durant des heures, lui parlant, tentant de le détendre. Ses efforts avaient portés leur fruits, après une journée longue. Rythmée par les sanglots de sa voix d'alto. Le dernier rénégat, c'était lui. Par défaut, Akatsuki s'était présenté à lui. Il n'avait eu que l'embarras du choix. Tout cela, prévu. Les espions de la Lune étaient des meurtriers. Des assassins. Et ils brûlaient les corps des cibles. Gâchis déplorable. Ce fut sa motivation, et le point de la licence qu'il retint tout au long de son séjour au creux de l'ordre. Les cadavres. Les machabées. S'il avait été par le passé membre de la branche, il n'avait qu'un but. Amasser les inertes, les saignés, les décapités, les amputés, et leur offrir une seconde vie. Brillant alchimiste. Nécromancien. Il avait réussi. Et quand fut venu le temps de fuir, il ravit l'androgyne sculpteur et quitta l'antre pluvieuse. Les autres, pauvres maillons du lien, s'étaient engagés dans la farandole sans en avoit lu les principes. Ils étaient pour faire acte de présence. Se conforter à l'idée qu'ils pouvaient être puissants; sinon quoi, ils ne seraient pas dans la grande secte Lunaire. Le cercle était vicieux, remoux sombres des fantasques et des loufoques. Prisonniers de leur propre décision. C'était si regrettable. Tellement attristant. Bien.
D'après sa première réponse, il ne souffrait point de l'absence d'humidité. Etonnant, lorsque l'on sait qu'il avait choisi le village de l'hémorragie oculaire des dieux. Une légère pointe de sarcasme dans ses dires. Une touche d'irritation. L'insolence du maître marionnettiste lui semblait sans doute insupportable. L'une de ses phrases marqua le Natif du Sable au fer rouge. Créer des pantins à partir de corps humains n'est sûrement pas légal. Il doutait bien. La réponse était cohérente. Son monde à lui contenait alors une hiérarchie, et des commandements. Fidélité.

- Votre art n'est pas négligeable, il est une forme de Ninjutsu très puissante, qui nous a grandement aidé.

Aucun doute possible quant aux services rendus. L'art était donc aperçu comme un moyen de lutte. Une arme redoutable. Telle en était la conception dans le monde idyllique d'un prêtre de la pluie. Bible à brûler. À proscrire, extérminer. L'art n'obéit à aucune lois. Aucune. Le jeune homme ne l'avait pas vu se relever. Ses yeux, aveuglés par la boule de feu en suspension. Attrait source de conflits. Fils du Feu, Frère du Soleil. Son indolent interlocuteur, un Serviteur de l'Eau, le Cadet de la Lune. Ils n'étaient, biologiquement parlant, fait pour s'entendre. Ils devaient se haïr, se détester, l'un contrant les idéaux de l'autre avec harge et répugnance. Frères ennemis, clans adverses. Ils auraient du respecter ces codes, ces conseils. Mais la parole de l'un était aussi libre que l'art de l'autre. Et ils se rencontrèrent, s'intriguèrent mutuellement. Ce fut le début d'un amour curieux, d'une surprise maligne et innocente de deux enfants avides de délivrer leur origines.

- Si tu veux la paix...

Il ne la voulait point. Il ne voulait rien. Rien de tout cela. Rien à échelle aussi grande. Il n'avait aucune raison de poursuivre sur cette voie. Pas une seule. Ou Deidara. Peut-être, après tout. Deidara. Son avis, était le plus important. Il fallait... Lui en parler. Il fallit lui demander ce qu'il voulait, lui.
Sa tension était palpable. L'artiste entendit les débrits se fracasser à de multiples endroits, de distances inégales. Le Feu était plus doux que l'Eau. La vague n'allait tarder à submerger le clan volcanique. Cela ne se fit pas plus attendre. Il le convia, lui et l'androgyne, à rejoindre à nouveau les rangs de son peuple assouvi. Il savait qu'en les laissant dans la nature, le pseudo-dieu ne ferait qu'offrir une menace supplémentaire à sa commune, ou s'ils ne figuraient pas comme une crainte, au moins comme une perte déplorable. Le sculpteur d'argile, bien que féminin et cynique à en avoir des envies de meurtre, était un atout de choix. L'illusionniste, lui, un stratège de renomée et un nettoyeur hors-pair. Les sous-estimer serait une erreur grave. Redoutable. Et si le gourroux en avait pris conscience, tous les membres du culte le savaient pareillement.

- Il est temps, Sasori.

Le nom qui lui avait été octroyé dès son arrivée en ces terres sablées. L'appellation d'esclave qu'il s'était vu offrir il y a maintenant plusieurs longues années. Le traître mot par lequel on se souvenait de lui. Celui qui se forçait à lâcher lorsque l'on lui demandait trop insistement. Ce terme-ci. Cette blessure-là.

- Les larmes de sang...?

Les cadavres à proximité lui sussuraient des mots doux, inlassablement. C'était un délice. Un pur festin. Il ferma les yeux, toujours étendu sur le sol. Son stoïcisme avait le don d'en énerver plus d'un. Voyons combien de temps allait survivre l'oracle hors de son royaume noyé par les longues complaintes de Kianna.

- Les larmes de sang composent mon art, Pain. Vous l'avez si bien souligné, tout à l'heure. Voyez, vos propos sont attrayants. Quoique votre paix me soit complètement égale, votre interêt pour son argile et pour mes enfants est tout à fait louable. Kumo est une terre d'ennui, cependant paisible. C'est ce qu'il nous faut pour créer. Chez vous, l'art est sous domination constante. Il est assujetti à un devoir qu'il n'a aucun lieu de tenir. Pain, vous avez fait de notre art une arme de destruction massive. Il vaut mieux qu'un tel dessein.

Soupir à fendre l'âme. Les lamentations sépulcrales ne cessaient aucunement. Le tableau respirait une atmosphère symbolique, symbiotique. Les deux êtres encore vivants, irrémédiablement attirés l'un par l'autre. Le Scorpion vit apparaître un lèger rictus sur son faciès traditionnellement de marbre. Il n'avait aucune envie que cette scène d'une beauté extrême ne cesse. L'art, à Toi, Beauté d'argile, virginale, ne devait être éphemère. Accorde-lui quelque éternité, à savourer ton oeuvre la plus splendide. Il ne manquait plus que lui. Le Natif des Roches.

- Votre confiance en nous est troublante, savez-vous. Nous avons quittés votre repaire sans dire un mot, nous vous avons fait défaut, et vous nous proposez à nouveau de regagner vos appartemments. C'est si... étrange. Nous ne sommes que de vulgaires rénégats, après tout. Et vous semblez si confiant. Toutefois, si vos propos tiennent toujours... Le sculpteur se doit d'être informé avant chaque prise de décision. Nous y réfléchirons.

Une pause. Il se redressa, couvert de sable, les yeux enivrés d'avoir ainsi miré ce qui ne pouvait être miré. Assis, il perdit son sourire, s'affranchit des dunes qui l'avaient vu éclore.

- Pain, je vous en prie, restez quelques instants. J'aimerai partager ce moment avec vous.

Et l'assomer de ses questions encombrantes. Tel était leur destin après avoir partagé le fruit qui les lierait jusqu'à leur dernier souffle. Les enchaînés des belles paroles. L'un fils d'Ekmaân, l'autre descendant de Kianna. Dieu du Feu, Déesse de l'Eau. Les complices. Les contraires.

Déliés.

Rp terminé